Calcinados al paso de la escarcha ―rojiza del destierro de extravíos―, deshojan, a desgarro de porfías, latidos de constancias que se agotan y, crecidas en los fondos de las páginas de libros que no encontrando prólogos con que adornar qué no dicen sus escritos, se mofan y se burlan de qué alienta detrás y a la deriva de escarmientos los albores de recuerdos nunca, jamás, pensados ni sentidos.
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Transgresiones de la sensibilidad
Lejos de las palabras del mundo, lejos de los sonidos del mundo, lejos de los colores del mundo, lejos de los olores del mundo, lejos de las miradas del mundo, lejos de la indiferencia del mundo, lejos de las lágrimas del mundo, lejos de las risas del mundo, lejos de los miedos del mundo, lejos del olvido y los recuerdos, lejos del dolor y la esperanza y de la desesperación del no hay remedio hay un lugar vacío, sin espacio ni tiempo, sin mundos habitados por más nada que todo cuanto fue a parar en nada.
